Augustus  avait réfléchi un moment au moyen de venir voir sa sœur. Il y avait même passé tout le temps de son dernier jogging, ses écouteurs sur les oreilles, à se demander quelle était la meilleure approche pour aller voir Saoirse sans prendre le risque de se faire arracher la tête par cette dernière. Déjà, il devait exclure les interventions surprises : il savait d’expérience qu’elle n’aimait pas être prise à revers, et il n’obtiendrait jamais rien d’elle en se plantant devant elle comme un chien de berger ramenant une brebis au troupeau. Déjà parce qu’elle n’était pas une brebis, mais qu’en plus elle montrait les crocs plus facilement que lui. Il ne savait pas à quel point cette métaphore était proche de la réalité tiens. Il avait songé à se contenter de l’appeler, mais elle ne répondait qu’à un texto sur deux ces dernière semaines, signe qu’elle n’avait probablement pas envie de le tenir au courant de sa vie. Elle ne décrocherait probablement pas son téléphone si son nom s’affichait dessus, puis prétexterait qu’elle était en réunion ou en diner d’affaire à ce moment là, peu importerait l’heure. Alors il avait décidé d’adopter une autre stratégie, moins frontale, plus détournée : l’appel de l’estomac. Il avait fait l’effort de terminer à une heure décente cette après midi là, et avait fait tous les salons de thé de la ville à la recherche d’un dessert bien particulier : un fraisier. Pas une petite tartelette, non, un vrai fraisier pour quatre personnes, rond et et brillant de sucre glace et de gourmandise. On était jeudi, c’était à dire plutôt vers la fin de la semaine, et ça avait son importance : plus la semaine avançait, plus les gens étaient sujet aux fringales, rapport à la faim qui augmentait à mesure que le manque de sommeil se faisait ressentir. C’était purement physiologique, et connaissant le bourreau de travail qu’était sa frangine, il était à peu près sur qu’elle serait incapable de résister à l’un de ses desserts préférés, proposé juste après sa journée de labeur. Alors il s’était installé dans un pub cosy et propre – il n’allait pas appâter sa cadette avec un décor de tord boyau- , et lui avait envoyé une photo du dessert à coté d’une théière de thé et d’une immense tasse de café fumant, avec pour seul message l’adresse du pub. Normalement, elle comprendrait le message, c’était même sur. Ce n’était pas la première fois qu’ils se retrouvaient juste le temps de gouter, comme à l’époque où ils vivaient encore sous le même toit, simplement parce que c’était la seule tranche horaire où ils arrivaient à se rendre disponibles tous les deux. Alors Augustus reposa son téléphone sur la table, se servit une tasse de thé noir qu’il fit infuser longtemps, surement trop pour les puristes, et pris son mal en patience. Peut être qu’elle viendrait, peut être pas. Et si elle venait, elle pouvait très bien débarquer dans les dix minutes comme dans deux heures. Ce n’était pas bien grave, il n’était pas franchement pressé, de toute façon. Il attrapa le journal posé sur une chaise à coté du canapé où il s’était installé, et s’appliqua à lire les nouvelles du soir pour ne pas se mettre à cogiter de trop. Pas facile, quand on savait que le canard local ne faisait que relayer les faits divers sur lesquels il bossait toute la sainte journée. Bon, à défaut, ça l’amusait de lire les théories absurdes des journaleux du coin, qui ne connaissaient pas un dixième des éléments que possédait la police, mais semblait avoir une bonne idée sur les responsables du bordel ambiant. Il prit une gorgée de sa boisson, avant de lever les yeux en direction de la porte de l’entrée qui venait de se refermer sur une silhouette féminine. Avec un peu de chance, il n’aurait pas à attendre plus longtemps …

Augustus ne savait que trop bien à quel point il avait merdé avec sa sœur. Ce qu’il avait fait, il l’aurait probablement condamné dans n’importe quelles autres circonstances. Il avait menti à sa sœur, rien que cette donnée était totalement répréhensible. Ce n’était pourtant qu’un détail de cette histoire : le plus grave était le sujet sur lequel il avait occulté la vérité à sa chère frangine. Il avait décidé de lui cacher non pas la mort, mais bien la survie de leur cadet. Il avait menti, pendant cinq ans, en affirmant à Saoirse, les yeux dans les yeux que Cilian avait péri dans ce fichu accident de voiture. Il l’avait consolé pendant des soirées entières de détresse pure, l’avait accompagné au cimetière pour veiller une tombe qu’il savait vide. Il avait fait tout ça sans jamais se trahir, sans jamais s’emmêler les pinceaux dans ses mensonges et ses explications. C’était assez effrayant d’ailleurs, quand on y réfléchissait bien, de se dire qu’Augustus avait pu tenir aussi longtemps, jonglant entre son frère et sa sœur avec l’aisance d’un jongleur mythomane. Jusqu’à ce que son petit manège se casse allègrement la gueule au moment même où ses cadets s’étaient décidés à se revoir. Comment ça s’était produit, il n’en avait fichtrement aucune idée, tout ce qu’il voyait, c’était le résultat : Saoirse avait décidé de couper les ponts avec lui, et Cilian ne s’était toujours pas décidé en revanche à refaire officiellement surface, et il ne savait pas s’il le ferait vraiment un jour. Alors Augustus se retrouvait au milieu, comme un imbécile, à attendre après des coups de fils qui ne viennent pas, à courir après non plus un, mais deux fantômes familiers. Il avait beau être endurant, l’O’Callaghan, il y avait des guerres qui se faisaient lasses…

Il offrit un sourire discret et sincère à sa sœur quand celle-ci passa le pas de la porte. La voir ici, après plusieurs jours – semaines ?- de silence, c’était une véritable victoire. Il savait que le chemin le plus rapide pour aller au cœur de sa sœur était son estomac, et plus précisément sa gourmandise et sa passion pour les bons desserts. Pour autant, il n’était pas vraiment sur de la voir venir : depuis qu’elle avait retrouvé Cilian, c’était comme si il était mort à la place de son frère. D’ailleurs, le regard glacial de la jolie jeune femme lui donnait le ton : elle lui faisait une faveur en l’autorisant à jouir de sa présence, le temps d’un gouter, mais elle comptait bien le lui faire payer chèrement.

- Je dois surement avoir le ticket de caisse dans une poche.

Qu’il répondit tranquillement, refusant de répondre aux aboiements de sa sœur par d’autres grognements. Il n’était pas là pour s’engueuler avec sa sœur, et c’était même plutôt l’inverse. Bien qu’il s’était assuré qu’elle n’était pas inscrite sur la liste des portés disparus de la Saint Patrick, il avait mal dormi sans nouvelle de sa cadette depuis lors. Il avait même fait le tour des services de l’hopital pour être sur qu’elle n’était pas dans un état grave, quelque part. A la voir fièrement assise en face de lui, son bras bandé, se dit qu’il s’était inquiété pour rien. Augustus s’inquiétait toujours bien trop pour Cilian et Saoirse, de toute façon. Il plissa le nez devant la nouvelle estocade de sa douce frangine, prenant une gorgée de thé avant de soupirer :

- Sao …

Elle cherchait la confrontation, encore. Et lui n’avait aucune envie de ça. Il avait fait de son mieux, pour tout le monde, et de toute évidence, le mieux n’était pas suffisant aux yeux de l’opiniatre Saoirse. Pire encore, aux yeux de cette dernière, il était … une Pourriture ? Rien que ça. Le commissaire serrait les dents, conscient que la jeune femme n’avait pas l’air d’en avoir fini avec lui. Alors il se contenta de répondre à sa question, dans l’espoir de calmer un peu le ton de la conversation :

- Tu sais bien que je suis toujours commissaire, tu sais aussi que je travaille beaucoup, et honnêtement. Plus que la plupart des requins avec qui tu fais affaires, probablement.

Il enfourna une cuillère de fraisier, détournant le regard de celui de sa sœur un moment. C’était qu’elle avait le regard perçant, quand elle le voulait. Il reprit sa respiration, comme si l’air manquait dans le pub, avant d’enchainer, jetant un coup de menton en direction du plâtre qui enveloppait son bras :

- Tu t’es fais ça comment ? La St Patrick ?

Il était à peu près sur de la réponse, mais ce n’était pas vraiment ce qui lui importait. Il voulait juste faire parler sa sœur, entendre sa voix, l’entendre s’exprimer sur autre chose que sa qualité de grand frère damné. Au moins quelques minutes.

Ses airs de grande dame douce et calme, Augustus le sait, c’est juste du Bullshit. Quand on savait que Saoirse voulait dire Liberté, on ne pouvait pas douter que cette dernière prenait la sienne de faire vivre un enfer à ceux qu’elle estimait ne pas être à la hauteur. Et pour tout vous dire, elle avait toujours mis la barre très, très haute. Le commissaire savait que pendant longtemps, il avait bénéficier d’une sorte d’Etat de grâce aux yeux de sa sœur : ils avaient traversé tellement de choses ensemble qu’elle n’avait jamais songé à le voir autrement que comme une sorte de saint, une vision totalement biaisée du garçon, puis de l’homme qu’il était devenu. Il était loin d’être parfait, tout juste tentait il de faire de son mieux, pour tout le monde, tout le temps. Parfois ça marchait, parfois il merdrait grave, sauf que ça, Saoirse en avait toujours fait fit. En tout cas jusqu’à maintenant. A présent, il ne voyait plus que du mépris froid dans le regard ambré de sa cadette, et il avait presque l’impression de pouvoir voir le venin suinter de ses canines aussi parfaites que le reste de sa dentition, qu’elle faisait surement blanchir à l’occasion pour parfaire son physique déjà exceptionnel. Il s’attendait à une prochaine estocade avec un peu de lassitude, mais sans agressivité. Il en était probablement incapable face à sa cadette, de toute manière.
Il fit la moue quand elle lui tapa sur les ongles comme une maitresse d’école sur ceux d’un enfant mal élevé pour lui subtiliser la prochaine part de gâteau, mais il la lui laissa de bonne grâce finalement : si ça pouvait l’adoucir un peu, il lui laisserait toute la chantilly et la crème dessert du monde sans le moindre regret.

- Navrée, princesse, je n’ai plus l’occasion d’entretenir mes bonnes manières sans les diners avec ton service de couverts en argent.

C’était vrai, techniquement, si il essayait de se montrer le plus irréprochable possible avec les dames, mais avec sa sœur, ça atteignait un tout autre niveau. En même temps, c’était un peu elle qui lui avait expliqué ce qu’il fallait faire avec les filles, à l’époque, et il l’avait toujours écouté religieusement sur ce sujet là. Il ne pouvait pas nier que d’ailleurs, ça lui avait plutôt réussi. Malheureusement, ce petit moment de légèreté ou presque se dissipa rapidement alors qu’elle le fixait d’un regard de prédateur : allait elle lui sauter à la gorge, physiquement ou verbalement, ou se payerait elle le luxe de faire les deux ? Les lèvres de sa sœur s’étirèrent dans un rictus dangereux, alors qu’Augustus avalait une cuillère de crème. Un peu de sucre pour adoucir les morsures. Le ton était acide, les reproches à peine voilés. Les machoires de Gus se serrèrent ostensiblement quand elle mentionna le fait qu’ils s’étaient retrouvés tous les deux, Ciliant et Elle, au milieu de cet apocalypse sur Terre. Non, il n’était pas en ville ce soir là. Par un hasard scandaleux, il avait passé la soirée à Dublin à bosser avec les meilleurs criminologues sur les différents meurtres qui avaient déjà secoué la ville le mois précédent. Comment aurait il pu deviner qu’une bande de psychopathes viendraient transformer la fête la plus familiale de l’année en véritable boucherie ? Il n’était pas devin, aux dernières nouvelles.

- Sao …

Mais non, encore une fois, ce n’était pas à son tour de parler. Saoirse continuait avec son débit de mitraillette, le dardant de ses prunelles perçantes qui avaient le don de voir aux tréfonds de son âme. Ce qu’elle lui disait ne lui plaisait pas. Elle mettait le doigt là où ça faisait mal : Il n’avait que son travail dans sa vie, son travail et ses frères et sœurs. Si il échouait sur les deux tableaux, que lui restait il, à la fin de la journée ? Pas grand-chose, en effet. Il resta silencieux un moment après la question de sa sœur, la fixant à son tour de ses iris comme deux billes d’acier sombre dans l’ambiance tamisé de l’endroit, pareilles à un ciel d’orage.

- Je ne suis pas un super héros, je ne l’ai jamais été. *qu’il souffla d’une voix basse, étonnement calme. Presque éteinte* Je suis juste un type normal, terriblement normal, qui essaye de faire de son mieux avec ce qu’il a. Je n’ai pas vos … Capacités d’adaptation, à Ci’ et à toi. J’suis p’t’être pas aussi doué qu’vous à gérer les situations difficiles aussi, surement. Mais dis moi, Sao, à ma place, tu aurais fait quoi ?  Tu aurais pris le risque de laisser Cilian tout seul, parce que si tu en parlais à qui que ce soit, il disparaissait pour tout le monde, définitivement ? Tu aurais décidé de le traquer comme un criminel pour le ramener à la maison, au pied de Papa ? Parce que tu as raison, moi j’ai pas eu les couilles de le faire. J’ai préféré lui obéir, parce que j’avais la trouille qu’il se barre définitivement, et qu’il n’y ait plus aucune chance qu’il change d’avis, comme il s’est décidé à le faire avec toi. Après une éternité, mais il l’a fait quand même. Alors tempête autant que tu veux, mais en attendant, au final, je préfère que ça se fasse dans ce sens que dans l’autre.

Il n’y avait pas de colère dans son ton, tout juste de la lassitude. Il était las de se prendre des coups, des reproches de chaque coté, et pourtant en bon chien de berger, il restait là, fidèle au poste. Simplement tout ça commençait à lui peser, en plus de tout le reste. Sauf qu’on ne lui demandait jamais, à lui, comment il allait. Parce qu’il n’en parlait jamais spontanément, alors, on présumait qu’il allait bien, toujours. Malgré les cernes d’encre à ses yeux et ses ongles rongés, Augustus allait toujours bien. Solide comme un roc, il parait.

Il n’avait jamais voulu lui faire de la peine, c’était bien même la dernière chose qu’il voulait au monde. Il avait passé des années, des An-nées à ménager la chèvre et le chou, à essayer de contenter tout le monde dans ces circonstances absolument intenables pour lui. Il avait apaisé les sanglots de Saoirse et les paranoïas de Cilian, en plus des colères de son père et des inquiétudes de sa mère. Augustus ne s’était jamais vu comme un espèce de bon samaritain, et pourtant c’était un peu ce qu’il était, comme une nature profonde et implacable. Il ne supportait ni la détresse ni l’injustice, et c’était surement pour ça qu’il était devenu flic, et qu’il se pliait en quatre pour ses deux cadets depuis plus d’années qu’il ne pouvait les compter de tête. Il ne réclamait pas une médaille pour service rendu, il n’avait même jamais réclamé de gratitude ou de remerciement, et c’était peut être ça le problème : à trop donner l’impression aux deux autres O’Callaghan que son comportement exemplaire était un acquis, ils avaient pris la mauvaise habitude de trop en attendre de leur aîné. Or, il n’était pas plus infaillible qu’eux, loin de là même.

Il ne réagit même pas quand Saoirse poussa sa première gueulante de la soirée, provoquant un mouvement général de surprise dans l’assistance. Si il avait été cynique, il aurait applaudi sa sœur pour avoir réussi à résister plus d’une dizaine de minutes avant de se mettre à beugler comme une vache. Parce que ouais, bel effort, vraiment. Au lieu de ça, il continuait de la fixer d’un regard sombre mais résigner : évidemment qu’elle s’imaginait qu’à sa place, elle aurait été capable de surmonter l’omerta. Lui aussi, sur le papier, il était persuadé que jamais il ne cèderait au chantage de qui que ce soit. Sauf que voilà, elle n’avait pas été à sa place. Elle n’avait pas eu à souffrir du ton déterminé de leur frère, qui menaçait de disparaitre, littéralement et métaphoriquement, de leur vie si il pipait mot. Elle n’avait pas eu à veiller jusqu’à des heures improbables dans l’espoir d’entendre Cilian cinq minutes au téléphone, pour tenter de le convaincre inlassablement de dire la vérité à son entourage. Parce qu’après toutes ces années, s’il y avait quelque chose dont il ne s’était pas détourné, c’était bien ça : rabâcher à Cilian qu’il manquait à sa sœur, qu’il était fatigué de mentir et qu’il fallait qu’il revienne, au moins pour elle. il ne savait pas si c’était ça qui avait décidé Cilian à se montrer en public, mais toujours était il que si c’était à refaire, il réitèrerait l’expérience, sans hésiter, si ça permettait à Cilian et Saoirse de se retrouver, à chaque fois. Il secoua la tête, doucement, avant de soupirer alors qu’il n’entamait aucun mouvement de recul devant les serres de sa sœur qui s’approchaient de sa gorge, même symboliquement :

- J’aurais préféré ne pas avoir à le faire. Je n’en ai pas eu le Choix. Ce n’était pas moi, le maitre de la situation. J’aurai préféré.

Il balaya les arguments de sa sœur d’un mouvement impatient de la main : Avec des si, on refaisait le monde. Avec des Si, Cilian ne partait pas de la maison, il avait le luxe de faire des études de droit parce qu’ils auraient eu des parents décents, elle serait devenue infirmière plutôt que juriste. Alors les Si, Augustus ne s’en embarrassait pas pour autre chose que ses enquêtes, sinon il pouvait dire adieux à ses nuits, déjà bien courtes. Il continuait d’encaisser les reproches de Saoirse sans flancher, pour l’instant du moins, se promettant de réfléchir à cette logorrhée plus tard, promis, juré. Il réfléchirait à ce titre de héros qu’il ne méritait pas plus qu’un autre, de ce que c’était, la déception, et de ce qu’il pourrait faire pour se rattraper, si elle lui donnait l’occasion. Son esprit divaguait un petit peu d’ailleurs, expliquant son peu de réactions aux attaques de sa frangine, qui auraient pâlir n’importe quel type un tant soit peu fier et susceptible. Lui n’était ni l’un, ni l’autre, et il savait que de toute façon, tant qu’elle était dans cet état, il ne pourrait pas lui exposer le moindre argument raisonnable. Alors autant se taire, et attendre que l’orage passe. Il finit toujours par passer.

- Hmmm , quoi ?

Il devait avoir louper un épisode, parce qu’à présent elle avait les larmes aux yeux. C’était parce qu’il avait pas répondu à sa question sur ce qu’il était, ça la chagrinait tant que ça ? Parce que pour être honnête, il voyait pas trop quoi lui répondre, à part lui dire qu’il était son frère, et flic. C’était ce qui le définissait, et jusqu’alors, juste avant ses reproches, il en tirait suffisamment de fierté pour se sentir bien dans ses baskets. Il n’avait jamais trop eu l’ambition d’être plus que ça, parce qu’il trouvait ça déjà pas mal.

- J’t’ai jamais frappé ou hurlé dessus, c’est pas pour ça que je commencerai, surtout quand il y a sur’ment une part de vérité dans ton plaidoyer.

Il ne répondit pas à la seconde question tout de suite, se raidissant au contact des doigts fins de sa sœur sur sa joue un peu râpeuse : ça faisait longtemps qu’il n’avait pas eu ne serait ce qu’un simple contact physique autre qu’une poignée de main avec un autre être humain. Vivant en tout cas. Son visage se ferma un peu devant les interrogations inquiètes de Saoirse, plus ostensiblement encore pour deux pauvres questions que pour toutes les horreurs qu’elle avait pu lui dire juste avant. D'aileurs, ce ton se fit presque plus dur, malgré le trémollo qui le trahit à la fin :

- Ça va, Sao, t’es pas obligée de te sentir concernée juste après m’en avoir mis plein la gueule, c’est pas grave hein. Oui je travaille beaucoup en ce moment, tu sais, pour compenser mon incapacité à gérer les choses dès qu’elles commencent à devenir un peu compliqués. J'espère au moins que ça t'a fait du bien de vider un peu ton sac, appremment tu en avais besoin ...

Il aurait pu lui dire que non, il ne dormait pas, ou alors que peu parce que dès qu’il fermait les yeux, il avait l’impression de se paralyser dans son sommeil, une sorte de cataplexie provoquée par ses cauchemars et les hurlements qui résonnaient dans ses oreilles, même dans le silence le plus profond. Il aurait pu lui dire que oui, il était anéanti, parce que parmi les victimes, il avait du assister à l’autopsie d’une gamine d’une dizaine d’années aux longs cheveux chatain et à la peau laiteuse qui ressemblait tellement à Saoirse qu’il en avait perdu l’appétit pendant près de quarante huit heures. Il aurait pu, oui, mais à la place, il préférait détourner la conversation. Parce qu’il préférait presque qu’elle soit fachée qu’inquiéte. La colère, il savait gérer. L’inquiétude, beaucoup moins.

C’était assez paradoxale, cette manière dont Augustus était capable d’essuyer les tempêtes, les cris et les hurlements sans même ciller, mais ne pouvait pas supporter une seule seconde que l’on s’inquiète pour lui. Ça devait venir de l’éducation, sans doute, puisqu’on lui avait toujours appris que le fils, l’ainé, était l’homme fort de la maison, celui qui avance en serrant les dents, qui cache ses faiblesses, sa fatigue, sa colère même parfois. Il ne se souvenait même pas d’une fois où il avait vu une lueur d’inquiétude dans le regard de son père, enfant : il s’en était pris des gamelles, en skate, à vélo, il s’en était reçu des baffes des autres petits durs du quartier, mais jamais son paternel ne s’en été fait plus que ça de la santé de son fils. Il était grand et fort, et cela suffisait bien à satisfaire le père O’Callaghan. Pour ce qui était de sa mère… La petite Saoirse était bien plus délicate et facile à cajoler que son ainé, et Cillian encore un peu plus, en tout cas jusqu’à ce qu’elle s’en désintéresse tout à fait. Dans tous les cas, Augustus n’était pas celui pour lequel on s’inquiétait, et ça lui allait très bien comme ça, et il préférait que cela continue ainsi le plus longtemps possible.

Alors naturellement, il s’était renfrogné en entendant Sao s’épancher soudain et se soucier de son sort, de sa santé. Il n’aimait pas cette façon qu’elle avait de le regarder, avec tant d’interrogation dans le regard pour lesquelles il n’aurait aucune réponse rassurante ni réconfortante. Il ne lui mentait pas, jamais, en dehors de ce théatre tragique qu’avait été la fuite de Cilian, et pourtant il n’avait absolument pas envie de lui dire dans quel état il était actuellement : De toute manière, qu’est ce qu’elle aurait pu y faire, hein ? L’aider à résoudre ses enquêtes ? Lui offrir une cure de sommeil ? Non, alors pas besoin d’épiloguer la dessus pendant des heures non plus. Il gérait. Pas forcément bien, mais de son mieux, et c’était très bien comme ça à ses yeux. Il se passa la main sur le visage, ce dernier plus fermé que n’importe quand en amont de cette conversation :

- Non, je n’en ai pas « Marre » Saoirse. Et je ne fais pas semblant non plus. Je suis fatigué ma grande, parce que j’ai un travail qui me prend beaucoup de temps et d’énergie, parce que des gens meurent dans le coin, beaucoup de gens, et qu’on ne sait toujours pas ce qu’il se trame, et ça, ça ça m’empêche de dormir la nuit, plutôt deux fois qu’une.

Il se laissa interrompre par le monologue débité par sa sœur à un débit de mitraillette. Chacun des mot sifflait, claquait, fouettait, malgré la voix douce et caressante de la jeune femme, et Augustus serrait un peu plus les dents. Il ne comptait pas lacher prise, plutôt mourir avant de montrer un signe de faiblesse devant eux ouvertement. Il baissa lentement les yeux vers la main que sa sœur venait de prendre, toujours sans rien dire. Il avait l’impression d’entendre les cliquetis de l’armure autour de son cœur grincer, pour resserrer un peu plus son emprise sur son palpitant. Elle n’avait pas à s’inquiéter, il allait bien, il allait bien, il allait bien, il allait …

- Je … Vais… Bien… Saoirse. Je manque de sommeil, ça ne veut pas dire que je suis prêt à me tirer une balle. Tu n’as pas besoin de te sentir coupable parce que tu m’as crié dessus un peu plus fort que d’habitude. Si je suis là pour vous, c’est parce que j’en ai envie, pas par obligation, pas par devoir. Si un jour j’en ai marre, je prendrais ma retraite je sais pas où dans le fin fond des highlands, et crois moi qu’on me retrouvera pas, pas comme Cillian qui gardait constamment son téléphone allumé.

Il soupira à nouveau – il avait l’impression que c’était sa nouvelle façon de respirer, tiens- en regardant toujours la main de sa sœur dans la sienne. Il la serrait, mollement, mais sans vigueur. Il aurait envie de la serrer fort, mais son regard avait dérivé vers le fond du pub, vers une jeune femme au visage ensanglanté : Penny Waltz, une des victimes. Une de ses victimes, celui dont il s’occupait depuis des semaines. Il battit des cils, elle lui sourit, et disparut. Foutu mirage. Foutues visions. Il n’était pas épuisé, non. Il était juste purement et simplement en train de devenir fou, avec toutes ses conneries de mystères insolubles qui l’obsédaient. Il se redressa un peu, relachant la main de la jeune louve :

- Si tu dois t’inquiéter pour quelqu’un, fais le pour Cillian, il en a surement bien plus besoin que moi. Et puis je suis à peu près sur que maintenant, il t’écoutera beaucoup plus que moi, la preuve, j’ai pas réussi à le convaincre de grands choses durant toutes ses années….

Changer de sujets, vite et bien, et surtout, surtout ne pas regarder Penny au fond de la salle. Ne pas regarder Penny qui faisait des petits signes, comme pour lui intimer de venir la rejoindre. Sauf qu’il ne pouvait pas quitter la table, sa sœur, pour un foutu fantôme, un putain de mirage. Il ne pouvait pas dire ouvertement à sa frangine qu’il était en train de devenir totalement barjo.