pictures are pieces of our memories

« Non, c'est pas là. Сука (putain) ! » jurai-je en observant les numéros de portes. Décidément, je n'avais guère le sens de l'orientation quand mon nez d'homme prenait le pas sur mon flair de loup. Sous forme lupine, il m'aurait fallu quelques secondes pour renifler les effluves de Eithne pour me souvenir d'elle et me mener à elle. Cependant, je devais me servir de cette adresse, notée à la va vite sur un papier. Je me souvenais d'elle comme d'une photographe sympathique, ayant participé à une manifestation qui avait été témoin de violence. Eithne Rhodes avait réussi à immortaliser des bévues policières sur ce site, et son aide précieuse avait été réquisitionnée. Elle avait précisé que je pouvais passer chez elle, afin de voir les clichés. Originaux ou pas, il nous fallait juste des preuves. Je trouvais enfin le bâtiment et voulu sonner, mais la porte d'entrée était déjà ouverte. Je pénétrais dans le bâtiment et arrivai devant sa porte, où je toquais quelques coups avant de porter un sourire indécis sur mon visage. Je n'étais pas le meilleur pour faire ces faux sourires brillants. Ca devait se sentir, alors je retirai un cran à cette image, cette mascarade, pour reprendre mon air plus sérieux. Quand elle ouvrit, le sourire que je fis étais moins contrefait. « Bonjour, Miss Rhodes. Lieutenant Volkov, vous vous souvenez ? » Normalement oui, mais savait-on jamais ?

Je pénétrais après qu'elle m'eut invité chez elle, et debout près de la porte, hésitant, je restai droit et inspirai. « Navré de vous déranger, je suis venu chercher les clichés que nous vous avons demandé. Votre aide nous est précieuse afin de témoigner contre la violence policière qui a eu lieu. Cela n'aurait pas du se produire » grondais-je d'une voix pleine de colère, comme un bruit de loup, d'animal, un bruit de gorge, et je secouai la tête puis repoussai mes cheveux en arrière, osant à peine observer autour de moi, en me faisant l'effet d'un voyeur. « Avez-vous eu le temps de les développer ? Et j'aurai aimé ... vous demander un autre petit service. » Ce n'était pas formel ni officiel, mais l'idée m'était venue soudainement. « Je pense que vous avez déjà du faire une déposition, mais j'aimerai votre version des faits, non pas de civile à policier, mais de photographe à quelqu'un qui s'inquiète pour ses concitoyens. » Cela pouvait paraître ridicule : avec mes traits rudes, ma voix basse et mon accent russe, peu auraient compris que la foi en la justice était réellement chevillée dans mon corps. J'eus un air un peu penaud et haussais les épaules, en faisant rouler le tissu de mon costume. « Je sais, de telles manières doivent vous sembler un peu déroutantes, mais c'est sûrement moins oppressant qu'au commissariat. » Sa présence irradiait de chaleur, et je sentais une odeur féminine d'où j'étais, même avec mon piètre flair d'humain. Des fragrances douces, qui, si elles pouvaient avoir un caractère, me sembleraient joyeuses, pleine de vie. J'eus un sourire sympathique, et loin d'être forcé cette fois.

 

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